Un 28 de Noviembre

Todos me saludaron, habían pasado las 12 de la noche, terminado los saludos me dieron el regalo: dos remeras de Maiden que usé hasta desgastarles el estampado, hoy ya guardadas con mucho cariño y nostalgia en mi ropero. Seguimos comiendo, porque en ese entonces comíamos como cerdos durante horas, no es que ahora no pero los años pasan y uno engorda mas fácil entonces comemos como bestias, pero no es nada si comparamos a aquel entonces. No sé que hora era, pero salimos de la parrilla y 3 amigos míos querían ir al lavadero de autos a tomar unas sidras para seguir de festejo. «Tengo que madrugar» decía yo, pero insistieron, era solo unos brindis y ya. No recuerdo qué tomamos esa noche, tampoco recuerdo con nitidez quiénes estaban, con seguridad estaba Toti y el Cheto, creo que había uno mas pero se me va. Lo importante es que de una botella pasamos a dos, y de dos a tres, y no recuerdo cuántas fueron, tampoco recuerdo si hubo variedad de gustos, lo que si recuerdo es que siendo las 5am todavía estabamos ahí. Volví a mi casa rajando, tenía que madrugar, les dije que tenía que madrugar, ahora madrugar y escabiado, lo que me faltaba. Llegué a mi casa y me acosté rápido. Pareció solo una pestañeada cuando mi hermano me zarandeó «Dale, son las 7, ya empieza». Me levanté, hecho un zombie por donde se me mire, no recuerdo si alguna vez tuve tanto sueño como aquel día. Fui a la cocina y me senté frente a la tele, me saludaron y creo que balbuceé un gracias. «Estás estropeado» decía mi hermano, yo ni reacción para contestar tenía. Pasaron dos minutos y estalló el grito, menos el mio que apenas levantó el brazo, maldito mamerto despertate. No terminé de reaccionar que estalló otro grito, ahí si pude sacarlo, a medias, pero lo saqué. No sabía si estaba en pedo o soñando, era todo tan surrealista. Sufrí durante dos horas pero finalmente recibí unos de los mejores regalos de mi vida: Boca campeón del mundo frente al poderoso Real Madrid.

No recuerdo cómo siguió el día, solo recuerdo mi felicidad, el placer que sentía ante la llamada telefónica obligada de mi gente plumífera.

Y para variar la incomodidad que sentí cuando me cantaron el eterno feliz cumpleaños.

Como me sentí siempre en mis cumpleaños anteriores.

Como me sentí siempre en mis cumpleaños posteriores.

Lo mismo que voy a sentir hoy.

Un Misterio Pasado por ¿Agua?

Luego de un estado de inconciencia despierta, tipo una borrachera o una fiebre alucinógena, uno puede negar y hasta ofenderse si no hay hechos que ratifiquen denuncias ajenas. El sábado a la noche me duché, me puse el calzón, la camisa, hasta ahí todo normal, hasta que abrí el cajón de las medias. Me llevé una gran sorpresa al sentir húmeda el primer par de medias que agarré. Lo primero que pensé fue en un error de mi madre, que sacó las medias del tendedero mojadas y no se dio cuenta, y después las planchó así mojadas sin darse cuenta, y después las guardó en mi cajón mojadas sin darse cuenta. Y si, era difícil, casi imposible, pero ¿qué otra posibilidad cabía? Pero la sorpresa no se iba a detener ahí, porque dejé el par de medias encima de la cama para tomar otras, y éstas no estaban húmedas, sino mas bien empapadas. Tomo otro par, y otro, y otro. Todas, todas las medias mojadas. Las olí, y tenían olor a humedad, nada hacía pensar en otra cosa. Incrédulo, le aviso a mi madre para que venga a comprobarlo por ella misma. Efectivamente, todas las medias empapadas, no estaba loco. Chequeo los perfumes, a ver si alguno se había caído en la repisa de al lado, tal vez alguna se cayó y se filtró por el cajón de las medias. Pero nada. Un misterio, porque mi madre repuso las medias la noche del viernes, y yo tomé un par esa misma noche, y estaban totalmente secas, entonces....... y claro, ahí me cayó la ficha, cuando me vino a la mente lo que me contó mi chica ese mediodía. Según ella, que se quedó a dormir conmigo la noche del viernes, se despertó en alguna hora de la noche porque me escuchó levantarme, pero le llamó la atención que la puerta de la habitación no se abría, entonces giró hacia mi lado a ver que hacía, y me vio de espaldas, mirando hacia el placard al mejor estilo Blairwitch. Pensó lo peor al escuchar ruido líquido, pero esa noche llovió, y corroboró su error cuando se levantó y vio el piso totalmente seco. Bueno, aparentemente se corroboró a medias –qué ironía-, porque supuestamente, en estado de total ausencia, me levanté, abrí la puerta del placard, abrí el cajón de las medias, y me eché flor de cloro ahí adentro. Cerré el cajón, y así como si nada me volví a acostar. De mas está decir que no recuerdo absolutamente nada, por suerte estaba la Lady para aclarar lo que hubiese sido un súper misterio sin aclarar, y para darle vida a este relato, bastaste pudoroso por cierto.

Pablo y Paula

«Te dejo»
«¿Por? ¿Que hice ahora?»
«Nada, me cansaste»
«¿Por eso me dejás?»
«Si, por eso»
«¿Pero por qué?»
«Por lo que te acabo de decir»
«¿Qué me dijiste?»
«¿Ves? Por este tipo de cosas es que te dejo»
«¿Pero que hice?»
«Lo mejor es que no nos veamos mas, la decisión está tomada»
«¿No te parece que me merezco una mejor explicación después de todo lo que pasamos?»
«Pablo, salimos tres semanas nada mas»
«¿Y? ¿No me lo merezco igual?»
«No»
«¿No?»
«No Pablo»
«¿Segura?»
«Segura, si ni siquiera éramos nada, si ni siquiera un pelo me tocaste»
«¿En serio me estás hablando?»
«Basta Pablo»
«¿Por qué?»
«¡Basta! Basta ya está, me fui, no me llames ni me mandes mail ni te aparezcas mas, ¿está claro?»

«¿Pero por qué que hice? ¿Paula?...»

Fábula de una Hormiga Roja

Era temprano y el calor de verano se siente fuerte en las profundidades de la tierra. Por eso, y además porque teníamos hambre, Alaxccia y yo decidimos salir de la Colonia y treparnos a unas plantas a unos pocos metros de allí ¡No existe nada mas delicioso que la brisa fresca de la mañana mientras disfrutamos de un buen festín vegetal refrescando nuestros cuerpos con la pulpa del rocío que viste la vegetación!

Desde donde estábamos podía apreciarse la Colonia: inmensa, magnífica e inconmensurable. Pequeños puntos rojos se vislumbraban, pequeños camaradas madrugadores dispuestos a trabajar un día mas, uno mas entre tantos años de incansable trabajo de incansables generaciones para construir la colonia mas grande del mundo.«¡Que hermosura!» exclamó entre risas Alaxccia como si hubiese observado la Colonia por primera vez; y yo asentí, porque a pesar de venir a esta planta todas las mañanas su acotación no dejaba de ser cierta, y el entusiasmo en su voz no era otra cosa que el reflejo fiel de la satisfacción y el orgullo de quién logró algo importante con el sudor de cada jornada.

Nuestra conversación, que recordaba anécdotas de cuando éramos jovencitos en la Colonia, impidió que notáramos en seguida la vibración de la planta y el temblor de la tierra. Llegué a darme cuenta que algo andaba mal cuando la vibración se hizo mas fuerte, y Alaxccia calló al mismo tiempo que su rostro empalidecía: nunca nada semejante había alterado la paz que gobernaba en la Colonia. Debimos sujetarnos fuerte para no resbalar en la hoja húmeda, cuando el rostro rojo sol mojado y brillante de Alaxccia se transformó en un rojo sangre, duro y opaco bajo la sombra humana.

Un segundo se trasformó en minutos, y esos minutos se transformaron en horas. El «ay no» que balbuceó Alaxccia con pavor quedó suspendido en ese segundo infinito. Mi corazón dio un vuelco, mi respiración se cortó y quedé petrificado contemplando a esa figura negrísima por el contraste que daba al cubrir el sol, contorneando en un dibujo humano perfecto; y equilibrando su cuerpo sobre su pierna izquierda afirmada al costado de la Colonia, a la vez que su pierna derecha se impulsaba por detrás de él, bien atrás, para finalmente salir de ese segundo infinito y deslizar su pierna derecha con velocidad y violencia. Estupefactos, observamos luego como juntaba sus dos pies y saltaba bien alto para impactar con mas violencia sobre la Colonia, una y otra vez, la última terminando de derrumbar la Colonia por completo. Ahora el sol reflejaba su rostro; sus ojos verdes reptil brillaban con intimidación, sus cejas negras marcadas en V y su larga fila de dientes blancos se dejaban descubrir acompañada de una risa repugnante. La vibración de la tierra fue cesando a medida que sus pasos y su carcajada de bestia maldita se alejaban.

Ojalá tuviéramos poderes, o mejor ojalá yo tuviera poderes. Ojalá me concedieran un deseo, tan solo uno, para volver el tiempo atrás y extirpar ese segundo fatal de ese día de verano. Miles de amigos y colegas muertos, los sobrevivientes corrían con desesperación buscando un refugio que ya no hacía falta, otros miraban con desconcierto y desazón el hogar que tan solo un segundo atrás eran suyos, ahora reducido a meros escombros. La brisa se había apagado, y el sol ahora quemaba sobre nuestros rostros. «Ojalá fuéramos humanos», sorprendió Alaxccia. Aún no me animo a confirmarlo porque su rostro seguía mojado por el rocío matutino, pero guiándome por su voz temblorosa me parece que Alaxccia lloraba.

Posibilidades de la Abstracción

Trabajo desde hace años en la Unesco y otros organismos internacionales, pese a lo cual conservo algún sentido del humor y especialmente una notable capacidad de abstracción, es decir, que si no me gusta un tipo lo borro del mapa con sólo decidirlo, y mientras él habla y habla yo me paso a Melville y el pobre cree que lo estoy escuchando. De la misma manera, si me gusta una chica puedo abstraerle la ropa apenas entra en mi campo visual, y mientras me habla de lo fría que está la mañana yo me paso largos minutos admirándole el ombliguito. A veces es casi malsana esta facilidad que tengo.

El lunes pasado fueron las orejas. A la hora de entrada era extraordinario el número de orejas que se desplazaban en la galería de entrada. En mi oficina encontré seis orejas; en la cantina, a mediodía, había mas de quinientas, simétricamente ordenadas en dobles filas. Era divertido ver de cuando en cuando dos orejas que remontaban, salían de la fila y se alejaban. Parecían alas.

El martes elegí algo que creía menos frecuente: los relojes de pulsera. Me engañé, porque a la hora del almuerzo pude ver cerca de doscientos que sobrevolaban las mesas con un movimiento hacia atrás y adelante, que recordaba particularmente la acción de seccionar un biftec. El miércoles les preferí (con cierto embarazo) algo más fundamental, y elegí los botones. ¡Oh espectáculo! El aire de la galería lleno de cardúmenes de ojos opacos que se desplazaban horizontalmente, mientras a los lados de cada pequeño batallón horizontal se balanceaban pendularmente dos, tres o cuatro botones. En el ascensor la saturación era indescriptible: centenares de botones inmoviles, o moviéndose apenas, en un asombroso cubo cristalográfico. Recuerdo especialmente una ventana (era por la tarde) contra el cielo azul. Ocho botones rojos dibujaban una delicada vertical,y aquí y allá se movían suavemente unos pequeños discos nacarados y secretos. Esa mujer debía ser hermosa.

El miércoles era de ceniza, día en que los procesos digestivos me parecieron ilustración adecuada a la circunstancia, por lo cual a las nueve y media fui mohíno espectador de la llegada de centenares de bolsas llenas de una papilla grisácea, resultante de la mezcla de corn-flakes, café con leche y medialunas. En la cantina vi cómo una naranja se dividía en prolijos gajos, que en un momento dado perdían su forma y bajaban uno tras otro hasta formar a cierta altura un depósito blanquecino. En ese estado la naranja recorrió el pasillo, bajó cuatro pisos y luego de entrar en una oficina, fue a inmovilizarse en un punto situado entre los dos brazos de un sillón. Algo más lejos se veían en análogo reposo un cuarto de litro de té cargado. Como curioso paréntesis (mi facultad de abstracción suele ejercerse arbitrariamente) podía ver además una bocanada de humo que se entubaba verticalmente, se dividía en dos traslúcidas vejigas, subía otra vez por el tubo y luego de una graciosa voluta se dispersaba en barrocos resultados. Más tarde (yo estaba en otra oficina) encontré un pretexto para volver a visitar la naranja, el té y el humo. Pero el humo había desaparecido, y en vez de la naranja y el té había dos desagradables tubos retorcidos. Hasta la abstracción tiene su lado penoso; saludé a los tubos y me volví a mi despacho. Mi secretaria lloraba, leyendo el decreto por el cual me dejaban cesante. Para consolarme decidí abstraer sus lágrimas, y por un rato me deleité con esas diminutas fuentes cristalinas que nacían en el aire y se aplastaban en los biblioratos, el secante y el boletín oficial. La vida está llena de hermosuras así.

Julio Cortázar (Historia de Cronopios y de Famas)

La Doncella de Cartón Vuelve a Ser de Hierro

Finales de los 90 eran cuando conocí Iron Maiden, y como a muchos igual que yo me partió la cabeza. Mientras me compraba todos los discos coincidió la vuelta soñada por todos los fanáticos: la vuelta de Bruce Dickinson como voz esencial de la banda. Todo era euforia, y enfermedad.
Llegó el primer disco de la segunda era Dickinson, Brave New World, un disco que me pareció en su momento correcto, sin mucha preponderancia a las 3 guitarras, y siguiendo la linea de la impresentable era de Blaze ¨Jaime¨ Bayley. Aunque con Dickinson ya no aburría tanto, era y sigue siendo dificil escuchar un disco largo, con temas épicos más largos que por momentos lo vuelven tedioso. Tocaron en Velez en el 2001, fui y descontrolé, el campo desbordaba de gente, mucho calor de enero y un Bruce Dickinson incansable corriendo de un lado a otro. Inolvidable.
Luego vino otro disco, Dance of Death, que siguió la misma linea de la era Blaze ¨Jaime¨ Bayley, temas épicos, largos y por momentos tediosos. Mi pasión por Maiden había decaido un poco bastante, no salí corriendo a comprar el disco sino que me conformé bajandome varios temas. Aun asi volvieron otro enero caluroso y otra vez allí estuve, con un arranque demoledor de sus mejores clásicos y después ese bache que roza lo insoportable con los temas largos y épicos de los últimos discos.
El año pasado llegó el hasta ahora último disco de los Maiden, A Matter of Life and Death, lo bajé por internet, y para variar sigue la misma linea de la era Blaze ¨Jaime¨ Bayley. El disco es un embole, apenas lo escuché 3 o 4 veces, decidí que en una hipotética visita a nuestro país prescindirian de mi presencia, ya que no creo que me fueran a extrañar ni muchisimo menos.
Pero no vinieron, fueron por otros lados y cancelaron varios shows por lo que sé. Y finalizada su gira, anunciaron lo que a muchos fanáticos y ex-fanáticos nos hizo caer de culo, la Somewhere Back in Time Tour. Consiste en una mega gira con un avión piloteado por Bruce (es multifacético, en algún momento lo contaré con mas detalle) que va desde Australia hasta estos lados. ¡Pero lo mas grandioso, fabuloso, extraordinario y tremendo de todo es que van a tocar todos temas de los 80! Basta de temas pelotazo de 10 minutos cada uno, ¡todos los clásicos y a la mierda! Los 80 incluyen los mejores discos: Iron Maiden, Killers, The Number of the Beast, Piece of Mind, Powerslave, Somewhere in Time y Seventh Son of a Seventh Son.
El saborcito amargo que me queda es que no entre Fear of the Dark pero qué importa, es un detalle a esta altura. Lo mejor de Maiden va a estar en ese recital que de solo pensarlo me hace sentir aquel adolescente que no paraba de escucharlos. Cuando vengan si Dios quiere (¡queré Dios la puta madre!) será el día en que por al menos un momento la doncella de cartón volverá a ser la doncella de hierro.

Pande el Cúnico

• El Banco Central congelará otra vez las cuentas a fin de año.
• El dólar en cualquier momento se dispara.
• Macri decretará nuevamente el plan canje.
• El tomate alcanzó los 13 pesos el kilo.

Son las 2 de la tarde, afuera es de noche. Y llueve.

Pseudosíndrome

Sé cómo se sentirán, estarán entre incrédulos y dolidos ¿pueden verme?. Pues esto es lo que yo anhelaba: paz. Huir, salirme de este núcleo enfermo y situarme en la periferia desapercibida ¿quién en su sano juicio puede querer traer un bebé a este mundo? Entonces que no se me acuse de egoísta porque el mundo esta hecho en base a eso: egoísmo. Ya me cansó. Harto cargo de ser el amigo ¨divino¨ que todas adornan de los mas felices adjetivos calificativos, pero en este mundo inmundo hegemoniza la culocracia por lo tanto a ninguna le interesa salir conmigo pues soy tan solo eso: el amiguito bueno con pinta de afeminado que da sanos consejos mientras el hijo de puta con pija del tamaño de un portaaviones las lastima como buenos hijos de puta que son, boludas ellas que prefieren a los hijos de puta y más boludo yo por prestar mis hombros y alquilar mis orejas gratis pero se acabó, que se busquen a otro boludo para jugarlo como un muñeco, que lo usen a él y que se caguen en todo lo que tenga para ofrecer ese pobre infeliz, que se piensa que ayudando a su ¨amiga¨ van a percibir el gran amante potencial que tiene en frente, ¡Dios impugne y castigue sin magnanimidad tan atroz acto buenitencionado!

¿Me ves? Estoy acá. El problema es este sistema, tan corrompido y sucio que ya no tolero sentir en él. Odio como hablan de ese programa de TV como si fuera un juego ¿nadie percibe que el juego consiste en comportarse como un hipócrita ante quienes lo ven y manipular a los participantes para luego traicionarlos? ¿es que nadie lo ve?. No entiendo como se puede consumir algo tan ruin y despreciable, habiendo tantas cosas bellas por descubrir y disfrutar como un Da Vinci o un Velásquez. Pero no, para qué si observar como un par de putitas de revista hacen un circo de su profesión enfermando las nuevas y futuras generaciones. Después se espantan las viejas de mierda de la ignorancia y descompromiso juvenil, bien les haría una buena autocrítica en vez de enjuiciar a los pibes que no hicieron mas que someterse a las normas de este mundo de borondanga.

Ah pero a mi no eh, a mi no me pueden persuadir así nomás, yo soy mas inteligente que todos ustedes, a vos que llorás a moco tendido mientras me mirás, qué mierda me voy a molestar en escribirte una carta si nunca en tu puta vida leíste una mierda para alimentar ese insignificante intelecto que tenés, teniendo obras de arte como Mann, Balzac, Borges o Cervantes por nombrar solo unos pocos, y sin embargo preferías instruirte sobre tetas, culos, casorios, infidelidades sobre boludos que ni conocés. Yo soy una especie de steppenwolf con la diferencia que no hay teatro mágico para mi, si ya sé, ni idea tenés de lo que hablo, y yo no voy a perder el tiempo en explicarte cosas que no podés entender ¡paren de llorar hipócritas!. Y después el egoísta soy yo, nunca van a entender que estar en donde están parados ustedes me hacía sapo de otro pozo. Ocupaba el piso sucio de los perros mendigos, le robaba el aire puro a un tuberculoso, opacaba el paisaje verdoso de la primavera, ¿es que no se dan cuenta?

No te me acerques, ¿querés mirar de cerca?. Esta claro que una de las naturalezas innatas del hombre es el morbo, pues bien tengo malas noticias para darte porque estoy muy bien maquillado, ¿ves?. Y ahora me abrazás, justo ahora que no siento nada. Andate a la mierda, soltame, ¡soltame!. Estrechás con fuerza tu rostro contra mi pecho, ¡puedo sentirlo!. Siento la humedad de tus lágrimas, escucho tu llanto, inconsolable, gritás de forma balbuceante, por Dios no, soltame, llorás mas fuerte, no me hagas esto mamá por favor, ¡perdoname!. ¡Oh Dios que hice! Quiero abrazarte, sentir tus besos humedos sobre mi frente como cuando era chico, contarte las cosas que me pasaban, soy un cobarde, y un egoísta mamá ¡perdoname! Quisiera arreglarlo, no hay segundas oportunidades, perdoname mamá. Ahora te calmaste, y besas mi frente. Te quiero mamá. Ojalá pudieras oirme.

Imperio Checo-Argento

Arrancamos por un lugar muy recóndito de Croacia, después no digan que no les advertí.
Y si todavía no me creés clickeá acá

El Nieto que Nunca Fue

Recuerdo en los días rosados de mi infancia,
la abuela (¿de quién son los abuelos?, ¿de los niños?),
solía por las noches, cuando la tibia instancia
parecía una caja de dulces de la luna,
contar historias viejas. Hoy ya no sé ninguna.

Miguel Ángel Asturias

Un abuelo disfruta a pleno de sus nietos porque ya no cumplen el rol de disciplinar y educar al niño. El amor de un abuelo deja una marca en el ahora adulto y los deja emocionalmente ligado a su infancia para siempre. Este es un breve relato sobre el nieto que nunca fue, comenzando por su abuela materna. Nos ubicamos en los años 80, mas precisamente en los años 1984 y 1985. El nieto que nunca fue era nieto en ese entonces, y recién comenzaba a transitar por el largo viaje de la vida. Lo que se cuenta a continuación se articula en base a los recuerdos nebulosos de aquellos tiempos.

Preguntaba a su abuela materna porqué tenía el puño siempre cerrado: ¨porque estoy enferma¨, respondía ella con dulzura, siempre sentada y aferrada a su bastón. Claro, cómo poder hablarle a un niño de 3 o 4 años sobre una enfermedad llamada hemiplejia.
En una cena, los padres del niño salieron apuradísimos después de atender un llamado telefónico. En ese momento estaban cenando empanadas. Enviaron a su hermano (3 años mayor que él) y a él a la casa de una vecina, todo convulcionadamente vertiginoso. Él no entendía nada ni se preocupaba, y fiel a la costumbre de su inocencia se hizo pis por la noche, sin importarle su vecina, la casa y la cama ajena. Cuando sus padres volvieron preguntó por su abuela: ¨Se murió¨, respondió su madre fríamente, el nieto que nunca fue no tenía ni idea de qué significaba eso pero por el tono de su madre supo que algo no andaba bien y resolvió no preguntar mas. Resultó que, a pesar de su enfermedad, tuvo un infarto fulminante cuando con su abuelo se disponían a comer una pizza.
El abuelo, ahora viudo sobrevivía. Siempre le hacía huevo duro a sus nietos cuando iban a su casa, siempre los llevaba a una plaza de por ahí. A su hermano, por cuestión de edad, le permitía treparse a los juegos mas peligrosos, pero al nieto que nunca fue lo cuidaba mas de cerca por temor a que se lastime, él no entendió esto hasta unos años después que aprendió lo que significaba la responsabilidad.
A menudo se sentaba en el pie de su abuelo y él lo movía hacia arriba y hacia abajo, hacia arriba y hacia abajo, una y otra vez, mientrás recitaba ¨ico ico caballito¨, el nieto que nunca fue adoraba este juego.
El abuelo tenía la extraña habilidad de pelar las manzanas y las naranjas en una sola tira, y aún hoy el nieto que nunca fue intenta imitarlo, 20 años después, y muchas veces sin éxito. Quisiera tener mejor memoria para recordar la técnica que usaba para hacerlo tan perfecto.
En el auto de su padre el abuelo comentó sobre unas dolencias en la zona de la espalda y la cintura, el nieto que nunca fue escuchó desde el asiento trasero restandole interés. Dias después jugaba con su hermano en la otra cama y también correteaban por los pasillos de aquél hospital. Otros días después en un cumpleaños que festejaba un pibe de la cuadra (hoy actor publicitario) su padre se acercó al lugar y llevó por un momento al nieto que nunca fue con su hermano hasta la puerta de la casa en la cual vivían. Era de noche. Se acuclilló por la corta estatura de los niños pero también para dar sensación de intimidad y camaradería a lo que tenía para decir. Hoy el nieto que nunca fue recuerda esas palabras como si se las hubieran tatuado en su pecho, marcadas con dolor y para la eternidad: ¨el abuelito murió¨. Imposible condenar a un niño de apenas 6 años, quién a pesar de ya entender lo que significaba no quería detenerse mas tiempo allí para seguir jugando en el cumpleaños. Él lo entendía, pero lo que ignoraba era que al transcurrir el tiempo se iba a sentir la ausencia. Allá por los años 86 u 87, el nieto que nunca fue lloró desconsoladamente como si fuera un niño caprichoso. Su madre intentó consolarlo pero terminó llorando a su par. Finalmente fue el padre quién acudió dando una extensa charla sobre como funcionaban estas cosas de la vida, pero la única realidad que importaba, que era irreversible, es que no volvería a ver a su abuelito nunca mas.

Su abuelo paterno murió hace mas de 30 años, ni siquiera su propia madre lo conoció. La prematura pérdida de sus abuelos con tan solo 4 y 5 años de edad dejó a una sola abuela para cubrir el vacío. Y llega un momento en que los tiempos de la inocencia agonizan y mueren para cederle lugar a la pubertad, lo cual llega acompañado por un intelecto mas rico y desarrollado, con un poder de razonamiento mas maduro que conlleva a distinguir qué es lo que está bien y lo que está mal.
¨¿Hola está tu papá?¨, se escuchaba del otro lado cuando atendía el teléfono. No un cómo te va en el colegio o cómo estás de salud, el nieto que nunca fue llegaba a conformarse con que al menos pregunte con quién hablaba, pero tampoco eso.
Empezó a percibir que ni siquiera se preocupaba si él o alguno de su familia caía enfermo, ni siquiera se preocupó por su hijo cuando fue operado del corazón, si llamaba era para saber cómo sus padres estaban sobrellevando la internación con el negocio de perfumería cerrado. El nieto que nunca fue sabe que de haber sido adulto en el año 1994 hubiese reaccionado de alguna forma media grotesca, por suerte apenas empezaba el secundario.
Por la navidad del 2003 el nieto que nunca fue; con 23 años recién cumplidos; conversaba con su tía sobre la facultad, sorpresa sintió cuando su abuela se acercó: ¨¿Ah estudiás?¨. Explicó cómo se le dificultaba estudiar por el tiempo que le quitaba trabajar muchas horas: ¨¿Ah trabajás también?¨, decidió que lo mejor sería terminar la conversación para que su abuela se aleje, porque sintió que era en vano ponerla al corriente a esa altura de su vida. Pero lo mas curioso fue lo que ocurrió a mediados del 2006, cuando al saludarla la abuela preguntó: ¨¿Vos sos mi nieto?¨. Es complejo intentar describir las sensaciones que tuvo el nieto que nunca fue, porque de alguna manera esa pregunta estuvo flotando siempre presente en su vida, solo que esta vez se apersonó el Alzheimer para manifestarlo y hacerlo explícito. Este suceso hizo que el nieto que nunca fue se forme una opinión para los que sufren por perder a un abuelo: el llanto y el sufrimiento es con el tiempo algo bueno, porque significa que gozaron de una vida envuelta de amor y de recuerdos. Él preferiría haberlo gozado en lugar de cargar con la frustración perpetua de haberlo disfrutado con tan solo algunos años de vida, tan lejanos hoy que pareciera que nunca hubieran existido, porque cuando su abuela muera, un abismo separará la muerte de una lágrima de sus entrañas.

Las Uvas de la Ira

Por disposición de los bancos que cumplen ordenes de un superior que a la vez cumple ordenes de un superior y sigue y sigue, los arrendatarios son expulsados de sus tierras, despojados de sus casas que terminan siendo vilmente demolidas por los tractores. Situado en el este de los Estados Unidos, víctimas de una fuerte crisis económica, la familia Joad y todos los residentes y aledaños de Oklahoma parten hacia California a una especie de tierra prometida seducidos por las grandes ofertas de trabajo para recolectar fruta. Ni siquiera la fuerza de una familia unida logra vencer la adversidad de la cruel realidad, la familia gradualmente comienza a desbaratarse por la muerte y por las deserciones de quienes ya no tienen fuerzas para perdurar. California resulta ser algo mas cercano al infierno: Fuerzas de la ley fraudulentas que ejercen exceso de autoridad. La súper sobreoferta de trabajo que hace que una súper sobredemanda de trabajo se desarrolle a partir del plan de los empresarios a fin de pagar miserias de sueldo por trabajo seguro que permita alimentar a los hijos. Los del este discriminando a los del oeste llamándolos ¨okies¨. Solidaridad, desazón, perseverancia y tantas cosas mas se descubren en Las Uvas de la Ira, una excelente obra literaria que fue proscripta en California entre otros estados. Un Steinbeck fuertemente comprometido por una realidad que exhibe la larga brecha que separa a los ricos y los pobres y la terrible realidad que algunos sectores vivieron y sufrieron en suerte. No es la mejor novela que leí, pero no cualquier novela terriblemente dramática de 650 páginas se deja leer en menos de 10 días como ésta.

Juego (recargado)

¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
Emmm, no se, creo que un año o algo asi, tendría que fijarme, cosa que ahora no tengo ganas de hacer

¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar?
No recuerdo. Creo que fue cuando conocí a Lady V, hace como 1 año y medio. Ella tenía un blog y me entusiasmó sacar uno. Creo que fue en ese entonces.

Dime cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia.
Los que tengo linkeados, algunos están abandonados pero los que siguen vivos siempre los leo. Después exploro muy poco para ser honesto.

¿Eres lector anónimo de algún blog?
No se si entendí bien, pero encontré un blog que se llama El Cliente Nunca Tiene la Razón y me pareció muy bueno y siempre lo leo, aunque nunca opino absolutamente nada.

¿Algunos autores que te despierten especial simpatía?
No, me caen bien todos y no voy a hacer diferencias.

¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
De los que conozco personalmente con cualquiera, y los que no también, emborracharse siempre es sano

¿Con qué tres blogueros pasarías una noche de locura sexual?
Con la Lady a full!!

¿Te has enamorado alguna vez de algún bloguero?
De la Lady a full!!!!

¿Estás satisfecho con tu blog?
Firme, eufórico y rotundo ¡NO!

Elige entre tres y cinco blogueros para que contesten a estas preguntas en sus blogs.
No quiero soy rebelde.

Juego

Terminé temporariamente con los exámenes, asi que procedo a hacer lo que caprichosamente me fue impuesto, grrr.
Primero las reglas, el que visite y tenga ganas que lo haga y lo pase:

1. Cada jugador (blogger) cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario - que han sido seleccionadas para este juego-.


1- Para los que no conocen mi hogar explico: mi habitación tiene una ventana que refleja el patio del fondo, da justo a un cantero que tiene una gran planta-árbol-arbusto (no me pregunten nombres de plantas), y es grandota. Desde pequeño hasta esta altura que soy un grandote boludo no puedo dormir con la persiana alta, en la noche el reflejo de la luna da sobre esa planta mientras ésta se mueve al ritmo de la brisa primaveral y veraniega. Me cago de calor, pero bajo la persiana, la apariencia fantasmagórica de esa planta me da mucho cagazo.

2- Hay dos categorías de alimento: Los que no gustan pero igual se dejan comer, y los absolutamente incomibles. De las incomibles, particularmente son: la batata con esa dulzura asquerosa; la aceituna que cuando uno la muerde larga ese juguito con gusto a veneno de víbora; el jamón crudo y me la re banco, es horrible; los palmitos, dejen de ponerlo en cuanta ensalada hay dando vueltas; el melón, ni solo, ni en daikiris, ni en helados, ni en pizzas ni en asados ni en milanesas con puré, no me gusta el melón en ninguna aberrante versión; el helado de sambayón que inexplicablemente despierta tanta pasión; el mondongo que comí una vez cuando era chico, fue primera y última; la morzilla, creo que es lo único que no toco en un buen asado su aspecto es tétrico; la pizza de cebolla, no se porqué pero el sabor queda muy feo; hay mas pero se me hace muy largo.

3- Hice el amor por primera vez a los 25 años (no boludo no era virgen, leé bien)

4- Soy un tipo nostálgico, pero si hay algo que definitivamente no extraño es ir a boliches como Sunset y acostarme a las 9 de la mañana totalmente ebrio, eso me pasa por estirar esa etapa cuando ya me tenía hinchadas las pelotas.

5- Durante un largo, largo tiempo me sentí profundamente infeliz, eso contaminó todos los aspectos de mi vida. Aún me asombra que en vez de percibirlo se pensó que formaba parte de mi personalidad. Gradualmente van curando las heridas, pero es lento.

6- No soporto un insulto malintencionado, el boludo cotideando está muy bien, hasta me agrada, pero cuando se sube el tono exijo diplomacia y no la falta de respeto.

7- Me gusta el deporte, me gusta mucho el tenis, muchisimo el fútbol, pero de Boca soy enfermo, pocas cosas me hacen sufrir tanto como un partido de Libertadores. Soy muy apasionado, y hasta puede ponerme de muy mal humor. Me gusta mucho discutir de fútbol también.

8- Nunca paro de imaginarme una vida de millonario, tanto que ya tengo todo planeado: Dejo de laburar, seguiría estudiando muy tranquilamente para aprender, leería muchismo, retomaría tae kwon do, estudiaría guitarra y piano, compraría una casa en un lugar cálido y en la playa, en mi casa tendría una gran pileta, gimnasio, mesa de pool, mesa de ping pong, una barra bien grande y variada, un mini cine y un par de perros que tanto me gustan (amo los animales).


No tengo contactos para legarles el juego, asi que se los debo.

Complejo de Faulkner

Desde hacía unos dias ya proyectaba mis tiempos para el examen de literatura norteaméricana con fecha miercoles 13. La bibliografia está en inglés, me hice el langa y no los leí hasta último momento y en vísperas del parcial caigo en que no cazaba un fulbo. Llego al martes 12, voy a la facultad para cursar a la noche, me encuentro con Lady V que con mucho amor me resumió dos apuntes para desatarearme un poco. Vuelvo a mi hogar, ceno, y empiezo mi vertiginoso viaje leo leo los apuntes de Melville está bueno Moby Dick a mi me gustó no es cierto Melville apesta él y sus ballenas
A mi me gustó tomo notas releo apunto leo los apuntes de James los minutos pasan leo consulto Faulkner las horas pasan voy a los textos escribo y apunto y me duermo vestido aproximadamente una hora. Me despierto era una pesadilla, quería llorar, era todo una pesadilla vestido Olaf acostado arriba de la parrilla con una expresión en su carita que me daba ganas de llorar. El primo de un amigo mio tiene apoyado una espada sobre su nuca- no vas a querer ver esto- me dijo. Me di media vuelta y me fui llorando duerme a mi lado tomo los apuntes y sigo escribo me tomo un café con vainillas el crater del mal me hace mal soy una víctima víctima del cráter del mal afuera esta oscuro vertiginosamente escribo y apunto me como una vainilla desde la pócima de sal y limón hasta el bien afamado bicarbonato pasando por la dercolina y otras drogas mágicas ya no se qué apunto. Amanece duermo vestido casi una hora repleta de pesadillas me levanté en penumbras fui a la cocina donde él dormía y lo abracé él con su carita dormida no entendía me despierto vestido y voy a la oficina a estudiar. Tomo los textos, algunos estaban en castellano asi que procedo a leerlos, y creo que en mi vida leí textos tan mal traducidos, creo que el google traductor para sacar todas las palabras que no entiendo sino no entiendo los ensayos
Eso se acerca mas a lo filológico lo traducía mejor, asi que empiezo a sentirme en dificultades porque no entiendo el texto. Almuerzo no tiene caso cuando el cráter decide asomar asoma y se aprovecha de la humedad de su contexto para quedarse a flote todo el tiempo que se le antoja y sigo. El examen es a las 21, asi que debo apresurarme. Tomo los textos en inglés los giro los sacudo salteo partes cambio de texto lo giro lo sacudo pero las ideas no caen. Las horas pasan anochece ya no hay mas tiempo. Tomo el colectivo me siento y saco el texto de Virginia Woolf y traduzco todas las palabras que puedo, después lo leo es cortito en inglés leo medio texto lo cierro y lo guardo ya no tiene caso. Arribo a la facultad, eran las 20:30 de la noche me meto en el aula alguna gente esperando me siento y le pregunto a una chica que estaba sentada delante mio si habia entendido los textos en inglés y si podía ayudarme y me ayudó muy buena onda le agradecí sos un amor
Por vos todo voy hasta el fin del mundo y vino la profesora y nos tomó el parcial y era mas fácil de lo que suponía pero se trataba de escribir mucho y escribí mucho. ¨Goooooooool¨ ¨Goooooooool¨ ¨Goooooooool¨ y mas gritos de gol se escucharon superpuestos desde algún lugar entonces pensé que había muchos hinchas de Boca o muchos hinchas camaleónicos jajajaja gracias Estudiantes, que lindo regalo de navidad, cómo grité el gol de Pavone
Ave hace 3 años que no dan la vuelta ni a la manzana, sos como un camaleón cambiás el color de tu camiseta según la ocasión y no me quise desconcentrar y segui. A las 23:05 termino el parcial y lo entrego y me despido de Mme hacemos un trato si me toca Faulkner en el parcial sujeto al que no llego a leer por mucho que lo desée usted me cambia el tema sea Melville o James da lo mismo le va dígame que sí plis adórolo y dos compañeros mas y sali de la facultad y me fui a Socrates me pedí un cortado y me senté e iban 9 minutos del segundo tiempo y mi celular recibía mensajes vos dejaste el celular en la guantera o te lo llevaste
No no lo dejé en la guantera y Lady V me escribía y yo quería contestar no boludo me abrieron el auto me robaron tu celular entonces
Me estás jodiendo y mi hermano y Lady V y yo le queria contestar no en serio perdoname me siento re mal
Ya está Meli no es tu culpa la culpa es mía y mi mamá y Lady V y sorbo mi cortado todo lo que tiremos en su superficie será solo para el deleite del cráter porque te hace arder como la concha de la lora y todo para que siga ahi y no se vaya el celular no mandaba mensajes una mierda celular de mierda reenvío y no manda y llamo a Lady V la dejo tranquila y me pido una Pepsi no quedará mas remedio que aplicar xilocaina y lo mantendremos dormido hasta que decida ocultarse para luego hacer erupción otra vez y gol de Boca lo grito yo pongo la cara porque mas allá de la cacareada soy bostero y aplaudo luego otro gol y grito aplaudo tan pero tan hasta las pelotas que mi semen sale verde y me voy a mi casa. A la 1 de la mañana llego a mi casa y los demás dormían yo queria comer pero no sabía entonces comí un pomelo y el otro crater del mal me hace mal qué te paso
Se rompió el cepillo de dientes me hice mierda la encía
Ay amor te duele
Me sangra se me va a hacer crater y me va a doler varios días voy a mi habitación me acuesto prendo la tele y miro las notas en cancha de Boca curiosamente sueño no tengo entonces miro A Dos Voces el debate que no es debate y los políticos del mal mienten no tengo sueño y sigo mirando son casi las 2 de la mañana pongo el despertador 8:10 como todas las noches y apago la luz.

Ruido, mucho ruido, estoy en no sé donde haciendo no sé qué. Por Dios que pare, ¿cómo lo paro? No se detiene, estoy entrando en una crisis mental, siento que sudo, quiero gritar pero la voz no se oye, no recuerdo que pasó, pierdo la noción del tiempo, ¡Dios que se detenga ya no lo aguanto! Siento que estoy en transición de algo, estoy acostado pero no puedo moverme, hago fuerza, quiero despertar y no puedo. Bruscamente busco moverme para salir del letargo que me tenía preso. Lucho, lo intento. Me sacudo violentamente y al fin despierto. Es de día, la habitación esta semioscura y el ruido no cesa. Me inclino en la cama y manoteo el despertador que no paraba de gritar. Mientras tanto, observo el reloj de la videocasetera. ¿Será verdad?. El reloj marca las 8:33 de la mañana. Escucho las uñas de Olaf dirigiendose hacia mi. El despertador taladró mi cerebro pero aun asi me siento mejor, de buen humor, mas normal. Olaf sentado al lado de mi cama lame mi cara como todos los días. Lo acaricio y me levanto, listo para ducharme, desayunar e ir a trabajar. Un día normal me espera.

Spider Gay

Si no viste la película jodete. Estoy tan indignado que siendo las 2:50 de la mañana vine a hacer mierda esta película que bien merecido lo tiene.

Primero: Desde el vamos, yendo de una escena a la otra resalta que el guión es pobre. Peter Parker siendo mas boludito de lo normal, la mina que se parkeriza y empieza a fracasar, él se transforma en un egocéntrico más que obvio, todo color rosita, voces que se quiebran, ojos que lloran, en fin...

Segundo: El guión esta forzado para que todo cierre. ¿Harry perdiendo la memoria? ¡Qué ¨invento¨ bizarro fue ese! Venom recién convertido se topa mágicamente en la inconmensurable ciudad de Nueva York con el arenoso y le propone matar a Spidy porque le impide ayudar a su hijita, ahora, como chorga se entera Venom de todo esto me pregunté yo, no tuve respuesta. El mayordomo de Harry Osbourne, en la puta vida apareció ningún mayordomo, pero bueno aca aparece uno para dar vital testimonio de la auto muerte de Osbourne padre, asi Harry indulta a Peter y se vuelven amiguitos otra vez. El mayordomo, por favor....

Tercero: Vi el trailer no se hace cuanto, un año, tal vez mas. Aparece Venom, groso momento, un enemigo sarpado para hacerle el aguante a Spidy. Bueno, jodanse pareceria decir el inventor de esta choronga, porque si, Venom aparece al final, en una pelea asi como breve y nada mas. Qué decepción.

Cuarto: A todo esto el arenoso dice ¨¡si, a matar a Spidy!¨pero al final cuando Venom muere, aparece el arenoso, todo acongojado, diciendo que él no era malo, que mató al tio Ben sin querer, que se re arrepiente, todo por su hijita enferma, Peter Pancho que llora y clava un ¨te perdono¨. Qué pretencioso al pedo, me chupan la pija los dos.

Quinto: ¿Al final que voy a ver, una película del hombre araña o de un pelotudito que se llama Peter Parker que es mas boludo que las palomas y que se la pasa llorando como un puto? Hasta sin máscara pelea ya, no quiero ver mas la cara de mamerto de este pibe. Para eso hubiesen puesto a Hugh Grant y Meg Ryan asi por lo menos vomitaba encima de alguien. Dos horas veinte de pélicula, como mucho veinte minutos de acción, tremendo pelotazo, que mentira Dios.
Con la tecnología de hoy podría haberse hecho una gran saga, si las anteriores a mi gusto safaban, esta es insostenible, al final la mierda se escurre entre los dedos.

House: Una Bofetada a la Moral

¨Quiero salvarle la vida, estoy moralmente en bancarrota¨






Serie estadounidense donde se narra los casos mas extravagantes en un hospital y el doctor House, con su equipo de médicos, intenta dar con el diagnóstico acertado para salvar la vida al paciente. Dicho asi parece una serie más, para eso miro ER y a la mierda, pensarán algunos. Intentaré persuadirlos de que esto para nada es así.

En principio lo que más atrae es la graciosisima pedantería de House y lo repudiablemente grosero que es con sus pacientes, pero a medida que uno mira los capítulos posteriores se van detectando otras cosas más relevantes que solo risotadas. En principio este Sherlock Holmes de la medicina, experto en armar puzzles para dar con el diagnóstico adecuado, es un adicto al vicodin por el dolor crónico en su pierna por lo cual lo hace un miserable, tanto en su forma de ser como en su forma de vida. A pesar de ser el médico a cargo, no tiene contacto con los pacientes para evitar el acercamiento afectivo y asi tener la libertad de ser un kamikaze absoluto, arriesgar hasta el límite la vida de los pacientes para, paradójicamente, salvarles la vida.

Pero lo que convierte más extraordinario a un personaje tan poco convencional como House, es cómo a pesar de ser un miserable hijo de puta hace todo para salvar la vida de su paciente, y al decir todo, justamente quiere decir todo. Es alguien que va contra todo tipo de reglas y ni se inmuta en violarlas, no importa si tiene que robar algo, desobedecer una orden de la administradora del hospital o forzar transplantes de órganos sin el consentimiento de la comisión de donantes. Con este comportamiento inevitablemente entra en enfrentamientos ríspidos con su empleada la doctora Cameron (muy bonita por cierto), experta en inmunología, pero a la vez abanderada de la moral y la ética. A House no le importa nada. Subordina la ética, la moral y la burocracia social y hospitalaria, por sobre todo prioriza la vida del paciente y hace hasta lo inimaginable para lograr su propósito.

House es un personaje fuera de lo común, por momentos repudiable y por momentos maravilloso, y cuando miro los capítulos siempre me planteo si en situaciones de vida o muerte salirse de lo políticamente correcto es condenable. Lo seguro es que seguiré disfrutando de la serie, y del doctor House, tal vez el personaje mas fascinante que haya visto en los últimos años.

Sin Vida

El cielo llora atiborrado y las almas se guarecen
Nubes grises en la sombra alumbran mi pesadumbre
Sollozando el espíritu vivo que cobija la mentira
Hablo, pero lo locuaz se desbarata con el viento

Asciendo hacia abajo en un desierto de azufre
Bufones del espanto rien a carcajadas
Palacios en llamas que legislan infamias
Grito, pero lo locuaz se desabarata con el viento

El alba se tintura de azul delicioso
Brisas dulces empalagan mi saña
Mi derrota se nutre de aroma primavera
Las voces en mi interior desesperan por librarse del viento

La Segunda Muerte de Batman

Fleder, no me vas a cagar otra vez. No dormiré en los laureles, por eso cuelgo el video que descubrí (bah fue mi hermano, pero a quién le importa). Una lástima, está la versión subtitulada pero está descoordinado con el sonido, asi que si no sabés inglés te quedás un toque afuera. Lo subtitularía yo, pero no sé como hacerlo.



Aclaración: Si pensaste que es un trailer posta de una película posta lo lamento por vos.

El Crimen de Borís Pasternak

En occidente Pasternak es conocido por su monumental novela trágica Doctor Zhivago, ambientada en la Rusia Soviética, publicada por primera vez en Italia en 1957. Es uno de los cuatros poetas que emergieron en los años del gobierno de Stalin.
Era hijo de un famoso pintor, Leonid Pasternak, profesor en la escuela de pintura de Moscú. Su padre se convirtió del judaísmo al cristianismo ortodoxo. La madre de Boris, Rosa Kaufman, era una famosa concertista de piano. Pasternak creció en una átmosfera cosmopolita: en su casa desfilaban artistas de la talla de Sergei Rachmanimov, Leon Tolstoi o Rainer Maria Rilke.
Durante la primera guerra mundial trabajó en una fábrica de productos químicos en los Urales; seguramente aquí encontró material que luego utilizaría en su novela Doctor Zhivago. La revolución de 1917 significó el inicio de la fama de Pasternak como poeta.
La publicación de Doctor Zhivago, muy crítica con el régimen comunista, le llevó a ser perseguido por las autoridades hasta el día de su muerte. La novela no se publicó en la Unión Soviética hasta el año 1987.

Pasternak ganó el Premio Nobel de literatura en 1958, luego de que Doctor Zhivago fuera publicada en ruso. Con esto, cumplía la condición para recibir el premio. Pasternak envió una carta de agradecimiento, contando lo agradecido y sorprendido que estaba. Sorpresa fue que días después, bajo una intensa presión del gobierno soviético debió envíar otra carta: "Considerando el significado que este premio ha tomado en la sociedad a la que pertenezco, debo rechazar este premio inmerecido que se me ha entregado. Por favor no tomen esto a mal". Amenazado con ser expulsado de Rusia, y presionado por la KGB, Pasternak murió en 1960. Seis años después también rechazaría el premio Jean-Paul Sartre, siendo hasta el dia de hoy los dos únicos quienen han rechazado tamaña distinción.
En una publicación de la revista Time, el escritor ruso Iván Tolstoi describió en su libro, The Laundered Novel, la manera en que Pasternak consiguió el premio. Su investigación, que duró 16 años, revela que la CIA estuvo implicada en la premiación. Según Tolstoi, la CIA y la Inteligencia Británica se enteraron de que el manuscrito de la novela estaría en cierto avión, cierto día de 1958. Desviaron el avión hacia Malta, lo detuvieron allí, y fotografiaron hoja por hoja el manuscrito para luego devolverlo sin que nadie se entere.
Días después, transcribieron el material y lo editaron utilizando papel ruso y tipografías típicas de las ediciones soviéticas. Luego se encargaron de hacerles llegar algunos ejemplares a los miembros de la Academia Sueca, y ese mismo año Pasternak logró el premio Nobel.
La investigación de Tolstoi también afirma que la razón que tuvo la CIA fue avergonzar al Kremlin, quien había prohibido la publicación del texto.
Sólo en 1989, su hijo Yevgeny fue autorizado para recibir el premio en nombre de su padre.

En 1958, el caricaturista Bill Mauldin ganó el Premio Pulitzer por la caricatura que muestra a un supuesto Pasternak haciendo trabajo forzado en Siberia y diciéndole a otro prisionero: "Yo gané un Premio Nobel, ¿Cuál es tu crimen?".

El Cubo de Rubik

Necesito exponer uno de las enigmas que llevo arrastrando desde el comienzo de mi vida, y es sobre cómo resolver el cubo de mierda. Inventado por el arquitecto húngaro Erno Rubik, hacia 1980 todo el mundo hablaba de su invento, lo tenía en sus manos, intentaba resolverlo con cara de pelotudo. Luego, lentamente, ese furor fue menguando, hasta que en los últimos años, quizás alimentado por la nostalgia, el interés en el cubo renació.
Lo habrás visto y lo habrás jugado. Para el que no lo conoce, tiene unos seis centímetros de lado y cabe fácilmente en la mano. Está compuesto por pequeños cubitos coloridos que se mueven mediante un complejo mecanismo interior. El objetivo es lograr que cada una de las caras del cubo muestre un único color. Hasta acá todo muy bonito, ahora, el dilema de todo esto es cómo coños se resuelve.
Aprovechando de la magia de la internet busqué trucos y soluciones para que el cubo de mierda deje de atormentarme. Entre las soluciones que lei, recuerdo una que consistía como primer paso en ubicar en todas las caras del cubo el cubito del medio y las puntas del mismo color, quedaria como el 5 en un dado todos del mismo color. Señor solucionista, si yo pudiera lograr eso no estaria buscando las soluciones por la net.
En definitiva, llevo 26 años de vida y todo lo que logré es dejar una cara del mismo color, y mi cara caprichosa como el de una niña cuando le niegan un dulce. Ya puedo verme de viejito, y el cubo de mierda que me sigue atormentando.

Mutación

¡Qué asco! ¡ Qué feo todo el colorinche!
Pero es lo que nos hace únicos. ¿O acaso alguien puede dudar a simple vista a quién pertenece el blog?

Perturbados

Ya me conocen (al menos la mayoria) y saben para donde enfilo si de música se trata. Si sos un romántico bohemio fan de Ricardo Montaner, y yo te aconsejaría que dejes de leer ahora. Todo lo que venga después es tu responsabilidad. Aclaro porque no quiero rompepelotismos después.
Si bien soy abierto a muchos géneros musicales, me seduce y mucho todo lo que venga del hard rock, y las bandas que más me gustan son las que yo considero auténticas, aquellas que por solo escucharlas ya tienen una identidad y se reconocen de inmediato.
Disturbed es una de ellas. Curiosamente no tengo ningún disco de ellos y cuento con algunos temas nomás (si por no lo sabías, pirateo música y sin ningún remordimiento). Ozzy Osbourne se ha referido a Disturbed como el futuro del metal, y aunque tal vez sea exagerado, es indudable que desde su formación han reposado en la curva ascendente. Con influencias del Nu Metal (que duró lo que un pedo en el aire diría Iorio) pero con toques electrónicos y heavy clásico, rabia, descontento y amenazas constituyen el mensaje del grupo. La voz de Draiman, con sus desesperados aullidos y su capacidad de recluirse seguidamente en sonidos mas calmados y melódicos, ha supuesto una de las más reconfortantes sorpresas de la música del nuevo milenio.

Esta canción se llama Stricken, la cual todavía no encargué a la mulita. Lo que me atrajo de esta canción, además del video, es el solo de guitarra y el estribillo pegadizo. Abajo les dejo la letra por si les interesa. La próxima voy a exponer algo mas pop, se los prometo.



HERIDO

Caminas como una mujer en sufrimiento
No importa ahora dime porque
Tú vienes sola, dejándonos degustar el momento
Dejándome destrozado una vez más
Vienes como un huracán manchado de sangre
Déjame solo, déjame ser ahora
Tú llegas como un santo clamando redención
No lo quiero decir, conozco el motivo

Es que estoy enfermo y no puedo dejarte ir
Cuando el corazón esta frío, no hay esperanza, y sabemos
Que estoy lisiado por todo lo que me tuviste que hacer
En la cima correré

Tu no sabes que tu poder esta hecho para mi
Quiero saber si sanaré por dentro
No puedo ir con un holocausto apunto de empezar
Viéndote reir otra vez
Nunca sabrás como tu cara me cautivó
Mi alma tuvo que sangrar esta vez
Otro hoyo en la pared de mis defensas interiores
Dejándome sin respirar, la razón que sé

Es que estoy enfermo y no puedo dejarte ir
Cuando el corazón esta frío, no hay esperanza, y sabemos
Que estoy lisiado por todo lo que me tuviste que hacer
En la cima correré

En la cima correré

Caminas como una mujer en sufrimiento
No importa ahora dime porque
Tú vienes sola, dejándonos degustar el momento
Dejándome destrozado una vez más
Vienes como un huracán manchado de sangre
Déjame solo, déjame ser ahora
Tú llegas como un santo clamando redención
No lo quiero decir, conozco el motivo

Es que estoy enfermo y no puedo dejarte ir
Cuando el corazón esta frío, no hay esperanza, y sabemos
Que estoy lisiado por todo lo que me tuviste que hacer
En la cima correré

En la cima correré
Y no puedo dejarte ir
Si soy un enfermo y no puedo dejarte ir

¡Tierra de Nadie!

Estamos aca para celebrar, porque se cumplen dos años que se hizo realidad el sueño de Devoto. Allá por el 25 de enero de 2005 se inauguró el pequeño club de fútbol Tierra de Nadie, título escogido con la intención de intimidar rivales (?). Arrancamos con un poco mas de 100 socios, un estadio de apenas 7.000 personas y militando la 8va división del torneo hattrick.

* En nuestra primera temporada logramos apenas el 5to puesto en ligas de 8 equipos. Malos manejos administrativos en el arranque hizo que nos encontremos con problemas económicos. La inexperiencia nos jugó una mala pasada.
* En nuestra segunda temporada, ya con una buena base de equipo y con el club en orden, punteamos casi todo el torneo. Desafortunadamente perdimos la punta a 2 fechas del final y quedamos segundos. De todos modos, eso nos valió el ascenso a 7ma división.
* Tercera temporada, liga nueva. Azarozamente nos tocó una liga muy accesible, por lo que no hubo inconveniente alguno. El equipo cómodamente logró el 1er puesto consiguiendo el ascenso a 6ta división. Bautizamos nuestro estadio como El Corazón de las Tinieblas. Dudamos que algún familiar de Conrad nos inicie acciones legales por derecho de autor asi que le robamos el título de su obra maestra. Y además, el 22 de octubre del 2005 promovimos a nuestra gran promesa de nuestras inferiores: Gabriel Bobadilla. Hasta el dia de hoy no hubo un crack similar salido de las arcas del club, esperamos que vengan muchos mas.
* ¿Y ahora? Cuarta temporada, y en la 6ta división no son ningunos bebés de pecho. Fue duro, costó la adaptación después de un vertiginoso crecimiento de nuestra institución. Nuestro gran objetivo fue la permanencia y lo logramos con un digno 4to puesto.
* Quinta temporada, un Tierra de Nadie mas sólido, asi como también nuestros rivales. Aun era prematuro pensar en el ascenso asi que nos propusimos mejorar nuestra performance anterior. El resultado: 3er puesto.
* Nuestra sexta temporada, nuestro sueño de alcanzar la 5ta división después de 3 temporadas en 6ta. A medida que fueron pasando los partidos vimos que el objetivo estaba mucho mas que difícil por la dificultad que presentaba la liga. Asi y todo, nunca bajamos los brazos. Corrimos desde atrás toda la liga, arremetimos las últimas fechas, y el último partido contra el 1ro nos jugamos el partido de la temporada. Con mucho corazón logramos un 3 a 1 de visitante contra el poderoso Jatato Team logrando el 1er puesto y el campeonato. Festejamos pero no por mucho tiempo, porque para el ascenso nos quedaba el partido promoción contra Fortín F.C., que logro el 5to puesto en 5ta división. El objetivo era casi imposible por la superioridad entre un plantel y otro. Sin embargo, la especulación del DT de Fortín le costó caro y logramos un 2 a 1 de visita. Y ahora si, ¡el ascenso y a embriagarnos!
* Llegamos a la actualidad. Séptima temporada. Una 5ta división más que difícil. Hasta ahora logramos 7 puntos sobre 21. Bastante pobre. Estamos en zona de promoción, a 3 puntos del descenso directo. Lamentablemente, debimos vender a Bobadilla para reforzar nuestra delantera. Un equipo polaco compró sus servicios, y será extrañado por todos nosotros quienes estamos infinitamente agradecidos por las alegrias que nos brindó. La operación se realizó en 1.500.000 pesos, la mas alta de nuestra corta historia.

Con mas éxitos que fracasos, Tierra de Nadie intenta resistir para seguir creciendo. Hoy cuenta con un Corazón de las Tinieblas de 45.000 personas, y con mas de 2000 incondicionales socios.
Esto es Tierra de Nadie, el sueño de Villa Devoto, hoy una feliz realidad.

Pseudo Escrito

Se mofan de la impermeabilidad de la piel
Partículas de nanohipocresia
Para enfriar la sangre caliente
Mutar en un corazón fantasma
Aborrecer los ojos áridos
Humillar al alma en pena
Manchar la brújula de la vida
Extraviarlo en el desierto
Nómade de puro oasis
Impugna al omnipotente
Con su garganta afiebrada
Amasija al ego
Y su voz tenue
Que ruega por auxilio.

¨Lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir¨

El Cráter del Mal

Soy una víctima. Víctima del cráter del mal. Solo unos tarados contamos con este desafortunado privilegio. Digo desafortunado porque creo que no existe una ley que decrete quién cargará con el cráter por el resto de su vida. La sociedad, tanto las víctimas de este mal como los que no, inventan todo tipo de soluciones, tiran la posta, hacen el tan esperado antídoto. Mentira, todo es mentira, lo cierto es que todas son defectuosas y fallan. Desde la pócima de sal y limón, hasta el bien afamado bicarbonato, pasando por la dercolina y otras drogas mágicas. No tiene caso, cuando el cráter decide asomar asoma, y se aprovecha de la humedad de su contexto para quedarse a flote todo el tiempo que se le antoja. Y es asi. Todo lo que tiremos en su superficie será solo para el deleite del cráter, porque te hace arder como la concha de la lora, y todo para que siga ahi y no se vaya. Asi que a resignarse y convivir lo mejor que se pueda con esto. Un dia saldrá en la parte izquierda, otro dia saldrá a la derecha, otro dia saldra en la parte de atrás y al costado de la lengua. No quedará mas remedio que aplicar xilocaina, y lo mantendremos dormido, hasta que decida ocultarse para luego hacer erupción otra vez.

¨Afilando tu guadaña me esperás...¨

¨La muerte no nos roba los seres amados. Al contrario, nos los guarda y nos los inmortaliza en el recuerdo. La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente.¨
François Mauriac

Creo que me vió chavacanamente despreocupado. Pudimos habernos cruzado alguna vez, tal vez nuestros hombros rozaron, pero de veras que nunca sentí su presencia lúgubre y hostigadora. Siempre estuve consciente de que existía, pero supongo que lo había olvidado. Sí, lo olvidé, te olvidé...

¨La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene.¨
Jorge Luis Borges

...¿fue por venganza? ¿por despecho? No, no soy tan importante, menos yo que intento pasar lo mas desapercibido posible en todo este viaje. Pura coincidencia, en el momento mas pacífico de mi corta existencia le clavó su guadaña despiadadamente de la manera mas certera y criminal, le despojó su alma de cuajo, sin segunda oportunidad, sin posibilidad de hacer hoy lo que finalmente no podría hacer mañana, impidiole despedirse de los suyos, de nosotros...

¨La muerte para los jóvenes es naufragio y para los viejos es llegar a puerto.¨
Baltasar Gracián

...me abrió los ojos, de la manera mas paranóica que jamás conocí. Hoy soy feliz y por eso vivo angustiado. De un feroz sopapo hizo que no lo vuelva a descuidar como antes en el sitio mas recóndito de mi cerebro. Hoy está ahí, presente, dia tras día, riendo con saña, sabiendo que nadie puede escapar del alcance de su guadaña mortal, y yo consciente ya de que ninguno de los mios está a salvo. Quisiera poner el pecho cuando su guadaña perfore otra vez, sería muy doloroso para vivirlo de nuevo, pero no depende de mi, nunca dependió de mi. Pasaron 5 años exactos desde que dejó de vivir ante nuestros ojos para vivir por siempre en nuestro recuerdo. Día en que cambió para siempre mi forma de ver la vida, años en los que no paré de extrañarte nunca Pelado.

El Negador de Milagros

Chu Fu Tze, negador de milagros, había muerto; lo velaba su yerno.
Al amanecer, el ataúd se elevó y quedó suspendido en el aire, a dos cuartas del suelo. El piadoso yerno se horrorizó.
-Oh, venerado suegro -suplicó- no destruyas mi fe de que son imposibles los milagros.
El ataúd, entonces, descendió lentamente, y el yerno recuperó la fe.

¨Anónimo chino¨

Rammstein: de Alemania al infinito

Mezcla de horror y romanticismo teatral atados con fuego salvaje. Rammstein fue formado en 1994 por proletarianos criados en Alemania del este. Ellos tomaron su nombre de una base estadounidense donde sucedió un accidente durante un show aereo norteamericano, la base Ramstein (solo añadieron la M), el significado literal de ¨ramm stein¨ sería en español algo asi como piedra chocante.

Till Lindermann ha cantado canciones completamente cubierto en llamas, y asi se caracterizan sus shows, mucho fuego, mucha pirotecnia y mucho teatro. Desde sus comienzos que se caracterizan por ser provocadores. Su primer album ¨Herzeleid¨ fue un gran éxito por sus conciertos en vivo y mantuvo su popularidad en las carteleras hasta el lanzamiento de su segundo album, el album también fue su debut en el mundo, fuera de las regiones europeas hasta América y Asia. Cuando el segundo album ¨Sehnsucht¨ salió, Rammstein tenía público de 10 mil a 30 mil personas, Sehnsucht entró a las carteleras de Tops europeos en el número 1, aún antes de salir el CD oficial, lo lograron solo con sus singles.

Su música es una mezcla explosiva de varios estilos e influencias, podrían responder a la clasificación de rock industrial, pero no hay nadie que suene como ellos, digamos que es un combinado de rock mas ritmos industriales mas metal mas grandes toques góticos mas coros clásicos, pero en definitiva nadie tiene la mas puta idea de qué género musical tocan. Éste combinado puede acercarse bastante a lo que es el sonido Rammstein, un sonido que ningún grupo ha conseguido igualar desde que empezaron.

Por estos lares no conozco mucha gente a las cuales les agrade Rammstein. No tiene caso negarlo, una voz tan grave y cantado en alemán da la sensación de una invocación satánica perversa. Su música podrá provocar arcadas, rechazos, repulsiones y demases, pero los Rammstein tienen una cualidad innegable: son auténticos.



Este tema se llama Sonne (Sol), como bien mencioné mas arriba, los tipos aman provocar. La letra nada tiene que ver con el video (habla de un boxeador) pero la voz femenina hizo enamorarme de esta canción. No les va a gustar y tampoco es la intención, sepanlo.

En una galaxia, muy muy lejana....

.... sacaron esta foto, algún día, de algún mes, de 1986. Estoy alcahueteando al lado de la Srta Elsa (que de paso me pregunto.... todavía viveee?)

Un choreador piola

"Tu reputación son las primeras seis letras de esa palabra
Llevarte a la cama era mas fácil que respirar
Tu teléfono es de total dominio popular
Y tu colchón tiene más huellas
Que una playa en pleno verano"
La primera línea es genial, debo reconocerlo

"Vamos aclarando el panorama
Que hay pingüinos en la cama
Por el hielo que provocas,
Si hace mas de un mes que no me tocas"
Mersa = Merda

"Ayúdame Freud
Ella pisa cada uno de mis pasos
Bebe el vino junto a mi y del mismo vaso
Ella es la mujer perfecta que me construyo mamá
Y está jodiendo mi psicología"
Freud, explicame cómo puede ser que se compre tanta filosofía barata

"Cuando ya no se encumbra el deseo
Y entre charlas de Borges
Y de García Márquez
Busco un mejor momento
Ya probé con el Yoga
El Hare Krishna y el Budú
Ya probé con un brujo
Un adivino y un gurú"
¿Probaste con un yogurt?

"Mi proa, mi timón, mi timonel, mi barco y todo
Mi mar, mi ancla mi arena y mi caña de pescar
Mi brújula y mi norte, mi puerto y mi soporte
Mis velas y mis redes, mi pesca y mi muelle
Mi dramamina pa'l mareo"
Te olvidaste del medio mundo, no ves que sos de madera...

"No es ninguna aberración sexual
Pero me gusta verte andar en cueros
El compás de tus pechos aventureros
Víctimas de la gravedad"
¡A la mierda! ¡Que manera obscena para hablar de tetas!

"Me gusta verte hablar de la cocina
Con la seriedad que Gorbachov aborda el tema
De la caída de su cortina"
¿Comparó una mujer con Gorvachov? Ta loco este....

¨Señora de las cuatro décadas
Permítame descubrir
Qué hay detrás de esos hilos de plata
Y esa grasa abdominal
Que los aeróbicos no saben quitar¨
¡¡¡NOOO... NOOOOOOOOOOOOOOO.......!!!

"De vez en mes una cigüeña se suicida
y tu estás ahí tan deprimida
buscándole una explicación"
¿Todo un hit, adivinaste de qué esta hablando?

"De vez en mes con tu acuarela
Pintas jirones de ciruelas
Que van a dar hasta el colchón"
Si señores, esta guasada esta cantada en una canción romántica

"De vez en mes un detergente
Se roba el arte intermitente
De tu vientre y su creación"
¡¡¡¡No podés hacer un tema sobre la menstruación chabón, NO PODÉSSSS!!!!

Todo esto es solo una pequeña parte de toda la discografía de Arjona. Me produce una indignación muy fuerte saber que este sujeto hace nada menos que 30 Luna Park seguidos, haciendo un total aproximado de 150000 personas. Entiendo la sabinamania, la arjonamania no va a entrar nunca en mi cabeza.